martes trece

Martes Trece
 

Dedicado a mi ciudad favorita, a Schopenhauer, y a mi maldito sino:


Martes trece.
Mala suerte.
Mamá muere.
Matan peces.
Gatos negros,
Gansos feos,
Y también cuervos.

Pajarracos volando
Por la mañana
... Entrando
Por la ventana

Aquí,
Llueve gris,
Huele a pis
Y
Se abren los paraguas
Dentro de unas casas
Repletas de arañas
Y mariquitas muertas.

Un maullido negro llena
Las calles de escaleras
Todas abiertas

En la Ciudad-humo
Duerme el Hombre zurdo,
Solitario y agorero
Sobre la cama,
Con su sombrero.

Y los barcos zarpan
Llenos de mujeres.
Con miles de zapatos
Color azul metálico,
Ocupando mesas
Sucios y desabrochados
Y en sus proas
Y en sus popas
Caen muertos miles de albatros.

y el sol....
el sol se esconde
dentro de una lata oxidada
de fabada caducada.