Kitchen Porter

Friego platos. Profesionalmente, me refiero. Estoy rodeado de gente en mi trabajo, gente de diferentes procedencias. Gente de todos los rincones del mundo. Australia, Brasil, Italia, Polonia, Hungría, España, Inglaterra. Coincido con cada uno de ellos en el restaurante donde trabajo por diversas circunstancias. El azar (aquello que, según Poincaré, es preciso que sea otra cosa que el nombre que le damos a nuestra ignorancia) nos ha dispuesto allí a todos, nos ha hecho compañeros. El azar o las decisiones que cada uno ha ido tomando a lo largo de su vida. El azar se me escapa por entre los dedos mientras me corto fregando cuchillos profesionales afilados a mano en Italia. Cuchillos de Chef de cocina. El Chef es italiano, de ahí que los cuchillos profesionales afilados a mano también lo sean. No me quejo cuando me corto los dedos con ellos mientras los limpio antes de meterlos en el lavavajillas. Tampoco cuando me doy coscorrones contra la esquina de la balda de metal que se sitúa siempre justo encima de mi coronilla. El otro día descubrí en uno de los embates narcisistas que lanzo a los espejos, que mi cráneo se había deformado de tanto golpe repetido en el mismo sitio. No me gustó nada. Al principio pensé que me habría apoyado en algún sitio como el cabecero de mi cama, que tiene barras cilíndricas de metal, y de la presión, se he habrían deformado las escasas carnes de la cabeza, pero estuve un buen rato mirando a ver si la forma habitual (aquella que yo creía recordar como normal) de mi cabeza retornaba y no, no retornó. Tengo tres muescas en el cráneo de tanto golpe en la esquina de la balda de metal indeterminado.

 Limpio restos de comida inglesa. También me encuentro sumergidos en la espesa mayonesa de fabricación industrial restos de facturas, restos de sonrisas, restos de cálculos, restos de mentiras… porquerías. Todas a la basura. Las limpio con mi mano desnuda, mano en proceso de desintegración. Mano que va absorbiendo toda esa basura a través de la piel. Estoy enfermando. Mientras deslizo toda esa porquería hacia la basura con mi mano desnuda. Callos llenos de porquería, portales que se abren en los poros de mi piel, dando la bienvenida a todo resto de saliva, todo resto de grasa, ácido, salsas, dulces, cafés, tés, todo mezclado; té-saliva, café-saliva-azúcar, aceite-vinagre-saliva-sal-mentiras-“te quiero”-mayonesa. Entro en el juego de hacerme sentir bien con bromas en inglés. “Al menos aprendo un idioma”. Miles de euros invertidos en mi educación, muchos años, dos carreras de ingeniería, un máster, oposiciones de matemáticas pasadas en mi país desembocan en una esponja comprada al por mayor llena de porquería mezclada con espuma de friegaplatos … haciendo giros dextrógiros y levógiros sobre platos, cazos, cazuelas, tazas, vasos, cutterly, containers.

 La basura pesa. He de tirarla varias veces al día. Hay varios tipos de basura. Yo tiro básicamente la orgánica y los cartones para reciclar, or cardboard boxes for recycling. Mis bíceps se están desarrollando bastante. Y las articulaciones de mis piernas cada vez crujen más. Estenio el brasileño, me llama Mathematic Teacher. Se ríe mucho, yo con él. “My friend” y “I show you…” siempre están en su boca pero con diferentes gestos cada una de ellas. No entiendo muy bien su acento. Muchas veces me quedo mirándole raro con gesto de no haberle ententido muy bien y él me responde mirándome de la misma manera. Luego nos reímos. Un día le dije que hace 7 años trabajaba de ingeniero. Hacía proyectos; cosas como carreteras, saltos para salmones (que son escalas dispuestas en las presas para que los salmones puedan remontar el río, y superar esos obstáculos dispuestos por el hombre a su capricho, para finalmente desovar y morir en el mar), estaciones depuradoras y saneamientos de fábricas de cerámica. Ganaba pasta, y la gente me respetaba, porque ser ingeniero de caminos es poseer un alto status social per se. Ya menos. Pero antes sí. No puedo evitar pensar en todas esas cosas cuando estoy cortándome los dedos en Inglaterra con cuchillos afilados en Italia, y mi compañero brasileño semianalfabeto se ríe de mí llamándome Mathematic Teacher mientras me doy coscorrones, me lleno de mierda o me corto los dedos, y entonces me acuerdo de todos los genios que descubrieron cómo hacer las cosas más sencillas y más fáciles, de todos aquellos que bucearon en las profundidades de los misterios de la naturaleza y descubrieron leyes que se cumplían invariablemente, todas las fórmulas matemáticas y físicas, me acuerdo de Euler, de Bernouilli, de Gauss, de Maxwell, Cauchy , Lamé, y todos esos genios que seguro se estarán también descojonando de mí desde algún lugar más allá de las estrellas, cuando me corto los dedos, me doy coscorrones, o me lleno de inmundicias en esta mierda de trabajo.

HIMNO NACIONAL

Cosas interesantes que lee uno por la mañana en interné después de una noche de farra, con algo de resaca:

Pues resulta que estaba escuchando las Danzas Fantásticas de Joaquin Turina, así,  distraído y de repente me suena algo familiar. Presto atención y es nuestro himno nacional. Entonces, picado por la curiosidad me pongo a investigar, pensando que tal vez Turina fuera el creador de nuestro himno. Pero no... resulta que encuentro ésto:

"En el año 1761 se escribe un «Libro de Ordenanza de los toques militares de la Infantería Española», cuyo autor es Manuel Espinosa, en la que aparece la Marcha Granadera, de autor desconocido." Y me suena raro que se desconozca el autor de nuestro himno nacional. Sigo investigando. Wikipedia: "La Marcha Real es uno de los himnos nacionales más antiguos de Europa: su primera mención aparece en 1761 en el Libro de la ordenanza de los toques de pífanos y tambores que se tocan nuevamente en la infantería de Manuel de Espinosa de los Monteros. En este documento está escrita su partitura y es titulado Marcha Granadera o Marcha de Granaderos, sin autor conocido.Existe la creencia de que el autor de la Marcha Real fue Federico II de Prusia, gran aficionado a la música. Dicha creencia se inicia en 1861 cuando aparece por primera vez publicada en "La España militar"." Total, que busco otra vez en la wiki al gran Federico II el grande:

http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_II_el_Grande

Y resulta que puede ser... "Federico II, es conocido por varios apodos, tales como; "el rey filósofo", "el rey músico"; pues fue un compositor y flautista nato, "el rey masón" o, "el viejo Fritz" "

Encima era masón.

Otro dato interesante es que no dejó heredero, hecho cuyas causas más probables son:

1ª era homosexual: "Existen sospechas fundadas sobre la homosexualidad de Federico II el Grande, pero ningún dato definitivo. Aparte del episodio de su fuga y la muerte del teniente Hans Hermann von Katte, el mejor amigo de Federico y quizás su amante, por asistirlo en sus planes, existen diversos otros indicios que parecen confirmar su homosexualidad."

2ª era impotente.

Y he llegado a la conclusión de que es probable que nuestro himno nacional fuera compuesto por un rey homosexual o impotente, masón y extranjero a mediados del siglo XVIII.

Es diver investigar en interné.

paradojas y cosas chungas en mates...

No existen conjuntos cuyo tamaño esté comprendido estrictamente entre el de los enteros y el de los números reales, esta es la hipótesis del continuo. Y es indecidible, lo cual significa que no se puede decidir si es verdadera o falsa en base a axiomas en los que se funda. Es decir que se puede establecer dicho axioma o justo el contrario en matemáticas, y nos podemos quedar tan agustito.Y nos podemos quedar tan agustito por que las mates seguirían siendo consistentes. Esto demuestra cuán rigurosa es esta rama del saber (iba a decir ciencia, pero no, no es ciencia).

Creo que ya lo dijo Beltrand Russell, " La matemática es esa cosa en la que no se sabe si lo que se dice es verdadero o falso " , o algo así, (no la recuerdo de memoria y no la encuentro en el interné). Y esto es por que es una ficción. Una creación humana. Una herramienta simbólica. Y la paradoja o paradojas son inevitables, desde lo más básico: la teoría de conjuntos (una teoría llena de paradojas en sus inicios y que tuvo que ir implementándose, creando "axiomas" adecuados para eliminarlas todas. Una de las primeras paradojas, por cierto fue la del propio creador de la teoría, la paradoja de Cantor, y otra famosísima es la paradoja de Russell, insto a quien tenga curiosidad que las busque en interné, que éstas seguro que vienen *(ver nota) .) hasta las teorías más complejas de la lógica matemática, se encuentran cosas indecidibles en matemáticas.

Kurt Gödel fue el que se encargó de joder los sueños dogmáticos de Hilbert y Russell ,entre otros, enunciando su famoso Teorema de la incompletitud... "toda teoría aritmética recursiva que sea consistente es incompleta". Ahí dejo enlace para los curiosos: http://es.wikipedia.org/wiki/Teoremas_de_incompletitud_de_G%C3%B6del .

*NOTA: para los vaguetes ya os las escribo yo

PARADOJA DE RUSSELL (en su versión conocida como Paradoja del Barbero, que es la más amena y poética de cuantas paradojas de teorías de conjuntos se han escrito)

En un lejano poblado de un antiguo emirato había un barbero llamado As-Samet diestro en afeitar cabezas y barbas, maestro en escamondar pies y en poner sanguijuelas. Un día el emir se dio cuenta de la falta de barberos en el emirato, y ordenó que los barberos sólo afeitaran a aquellas personas que no pudieran hacerlo por sí mismas. Cierto día el emir llamó a As-Samet para que lo afeitara y él le contó sus angustias:

—En mi pueblo soy el único barbero. No puedo afeitar al barbero de mi pueblo, ¡que soy yo!, ya que si lo hago, entonces puedo afeitarme por mí mismo, por lo tanto ¡no debería afeitarme! Pero, si por el contrario no me afeito, entonces algún barbero debería afeitarme, ¡pero yo soy el único barbero de allí!

El emir pensó que sus pensamientos eran tan profundos, que lo premió con la mano de la más virtuosa de sus hijas. Así, el barbero As-Samet vivió para siempre feliz.

PARADOJA DE CANTOR: Sea C el conjunto de todos los conjuntos. Entonces todo subconjunto de C es así mismo un elemento de C; luego, el conjunto potencia de C es un subconjunto de C; pero esto implica que la cardinalidad del conjunto potencia es menor o igual a la cardinalidad de C. Pero entonces, según el teorema de Cantor, la cardinalidad de C debe ser menor a la cardinalidad del conjunto potencia. Así pues, el concepto de conjunto de todos los conjuntos lleva a una contradicción.

La mala sangre de los científicos

La modestia (y mala hostia) de los físicos , dos ejemplos (dos frases muy parecidas):

1.  La primera frase es:   “Si he visto más lejos es porque estoy sentado sobre los hombros de gigantes” Lo dijo Sir Isaac Newton en una carta a Robet Hooke, que fue uno de los integrantes de la Royal Society. Y según la opinión popular se hace creer que fue en clara referencia a científicos de la talla de Kepler, Copérnico o Descartes. Pero según otras hipótesis más maliciosas, se cree (John Gribbin, " Historia de la Ciencia") que realmente fue haciendo una maliciosa referencia a la chepa de Hooke (tenía joroba), ya que éste fue el primero en descubrir la ley del inverso del cuadrado de la distancia. Y no Newton. (Además la cita no es original, ya que se le atribuye al teólogo y filósofo Bernardo de Chartres, que vivió en el siglo XII).Por otra parte ¿alguien conoce a Hooke?, yo sí. Pero lo conozco gracias a una insulsa "Ley de Hooke" que dice que el alargamiento sufrido por un sólido elástico es proporcional a la tensión (fuerza/sección) producida por la fuerza sobre dicho sólido , e inversamente proporcional a su módulo elástico (E). Ley que me fue muy útil en la carrera de ingeniería para resolver problemas de elasticidad y resistencia de materiales. No lo conozco por sus grandes trabajos de micrografía, o de óptica ( donde también adelantaba resultados atribuidos a Newton), etc, etc. El mérito histórico y la fama se la llevó Newton. Pobre Hooke...
2. La otra frase es: "Si he visto más lejos que otros, es porque estoy rodeado de enanos". Lo dijo Murray Gell-Mann (autor de El quark y el jaguar, premio nobel de física, por su trabajo (¿descubrimiento?) sobre los quarks). Supongo que, sabiendo el verdadero sentido de la frase de Newton, y siendo mucho más directo que él, lo de "enanos" está referido a la estrechez mental de los científicos que no supieron encontrar o ver las cositas que el encontró o vió. (Y mira que eran pequeñas....)

Hay que tener mala sangre, verdad?

enfermedad mortal

Tengo una enfermedad mortal
Y ninguna aguja de metal
Me podrá inyectar
Jamás
Nada
Que me haga mejorar

Tengo una enfermedad mortal
Y lo único que hago es gritar
¿sabéis a lo que me refiero, verdad?

Entonces disculpad
Que no os pida ayuda
¡Y dejadme morir en paz!.

el atracador del siglo xix

- Ahora, señor míreme atentamente

      (su influjo empezaba a cobrar su efecto en él)
      la boca entreabierta y la expresión propia de alguien que está
      viendo algo que no puede creer.

- Tiene usted un arma terríblemente preciosa, señor. El cañón cromado y con sus iniciales en el mango, ahora cubiertas por el sudor y la sombra de la palma de su mano.

      El arma, antes firmemente sujeta, comienza a temblar a escasos
      milímetros de lanariz del que está hablando.

- Bonito regalo de su tío John... ¿su padrino tal vez?. Muy adecuado para el día de su graduación. Pero hijo, ¿que es lo que pasó?, ¿como se encuentra en esta situación?, déjeme ayudarle. Míreme a los ojos de nuevo. Atienda , esto será su salvación.

      Con los ojos imparpadeantes, secos, el que empuña el arma
      asiente como un niño que va a recibir su recompensa.

- Abra usted la boca hijo, como si le fuera a ver el médico cuando le duele la garganta.

      Boca abierta con una expresión bobalicona.

- Se va a tomar usted la medicina que le recomenaré, eso le curará, hijo.

      Asentimiento.

- Pero... déjeme su precioso revólver, amigo, que empieza el tratamiento. Relájese.

Deposita suavemente el arma en la mano del viejo. Y éste agarra firmemente el revólver y descarga todas sus balas en la otra mano. Seguidamente introduce las balas en la boca del atracador y le ordena que se las trague, una a una. Cuando ha terminado le devuelve el arma y le recomienda que vaya al hospital. Tal vez necesite un lavado de estómago. Ha sido indulgente, la medicina podría haber sido más drástica, pero hoy la función había ido bien y estaba de buen humor. Además, un viejo mago como él no necesitaba mancharse las manos de sangre a esas alturas de la vida, ¿para que complicarse? la hipnosis ya le había sacado de atolladeros más difíciles que ese, siempre era una solución cómoda para pequeños percances de ese tipo.

resaca

En las noches de los lugares obscuros es bastante fácil jugar a la comba con los cordones umbilicales que nos unen a todos, cuando las alfombras de humo pasean al ruido que perfora los oídos, y los brebajes y polvos mágicos deslían todos nuestros nudos en la cabeza (o casi).

Todo es mucho más patético pero fácil: el volumen, la masa, la carne en movimiento, y que entren en contacto los deseos inducidos por el olvido de la moral subyugada, dispuestos a morir si hace falta por sembrar la simiente... De pronto sorpresa (todo ha pasado) y almohadas, olor a mamá y a humo de leña seca, deseos de teletransportación para hacer equilibrio sobre un hilo dental dispuesto entre dos astas de vaca, saltos de charcos en niños anormalmente higiénicos. Y flores: margaritas y amapolas, su olor mezclado con caca vacuna, arados y zachos. Ambientes bucólicos, que con los ojos cerrados siembran una sonrisa.

Fantasmas de lágrimas de impotencia sobre tu cara cuando abres los ojos y te descubres dentro de una cárcel de hormigón armado, cañerías, cables y ondas hertzianas, perfume de petróleo y sales de baño.... Todo eso y el olor a chotuno bañado en humo que ha impregnado tus sábanas.

Luego el agua tibia te purifica, vuelves a nacer e instantáneamente te haces otra vez al ambiente.