tag:blogger.com,1999:blog-5681846782562106522024-02-08T11:47:33.711-08:00Raspas durasEmiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-42279177270153075202013-09-21T04:28:00.000-07:002013-09-21T04:28:48.962-07:00Kitchen PorterFriego platos. Profesionalmente, me refiero. Estoy rodeado de gente en mi trabajo, gente de diferentes procedencias. Gente de todos los rincones del mundo. Australia, Brasil, Italia, Polonia, Hungría, España, Inglaterra. Coincido con cada uno de ellos en el restaurante donde trabajo por diversas circunstancias. El azar (aquello que, según Poincaré, es preciso que sea otra cosa que el nombre que le damos a nuestra ignorancia) nos ha dispuesto allí a todos, nos ha hecho compañeros. El azar o las decisiones que cada uno ha ido tomando a lo largo de su vida. El azar se me escapa por entre los dedos mientras me corto fregando cuchillos profesionales afilados a mano en Italia. Cuchillos de Chef de cocina. El Chef es italiano, de ahí que los cuchillos profesionales afilados a mano también lo sean. No me quejo cuando me corto los dedos con ellos mientras los limpio antes de meterlos en el lavavajillas. Tampoco cuando me doy coscorrones contra la esquina de la balda de metal que se sitúa siempre justo encima de mi coronilla. El otro día descubrí en uno de los embates narcisistas que lanzo a los espejos, que mi cráneo se había deformado de tanto golpe repetido en el mismo sitio. No me gustó nada. Al principio pensé que me habría apoyado en algún sitio como el cabecero de mi cama, que tiene barras cilíndricas de metal, y de la presión, se he habrían deformado las escasas carnes de la cabeza, pero estuve un buen rato mirando a ver si la forma habitual (aquella que yo creía recordar como normal) de mi cabeza retornaba y no, no retornó. Tengo tres muescas en el cráneo de tanto golpe en la esquina de la balda de metal indeterminado.<br />
<br />
Limpio restos de comida inglesa. También me encuentro sumergidos en la espesa mayonesa de fabricación industrial restos de facturas, restos de sonrisas, restos de cálculos, restos de mentiras… porquerías. Todas a la basura. Las limpio con mi mano desnuda, mano en proceso de desintegración. Mano que va absorbiendo toda esa basura a través de la piel. Estoy enfermando. Mientras deslizo toda esa porquería hacia la basura con mi mano desnuda. Callos llenos de porquería, portales que se abren en los poros de mi piel, dando la bienvenida a todo resto de saliva, todo resto de grasa, ácido, salsas, dulces, cafés, tés, todo mezclado; té-saliva, café-saliva-azúcar, aceite-vinagre-saliva-sal-mentiras-“te quiero”-mayonesa. Entro en el juego de hacerme sentir bien con bromas en inglés. “Al menos aprendo un idioma”. Miles de euros invertidos en mi educación, muchos años, dos carreras de ingeniería, un máster, oposiciones de matemáticas pasadas en mi país desembocan en una esponja comprada al por mayor llena de porquería mezclada con espuma de friegaplatos … haciendo giros dextrógiros y levógiros sobre platos, cazos, cazuelas, tazas, vasos, cutterly, containers.<br />
<br />
La basura pesa. He de tirarla varias veces al día. Hay varios tipos de basura. Yo tiro básicamente la orgánica y los cartones para reciclar, or cardboard boxes for recycling. Mis bíceps se están desarrollando bastante. Y las articulaciones de mis piernas cada vez crujen más. Estenio el brasileño, me llama Mathematic Teacher. Se ríe mucho, yo con él. “My friend” y “I show you…” siempre están en su boca pero con diferentes gestos cada una de ellas. No entiendo muy bien su acento. Muchas veces me quedo mirándole raro con gesto de no haberle ententido muy bien y él me responde mirándome de la misma manera. Luego nos reímos. Un día le dije que hace 7 años trabajaba de ingeniero. Hacía proyectos; cosas como carreteras, saltos para salmones (que son escalas dispuestas en las presas para que los salmones puedan remontar el río, y superar esos obstáculos dispuestos por el hombre a su capricho, para finalmente desovar y morir en el mar), estaciones depuradoras y saneamientos de fábricas de cerámica. Ganaba pasta, y la gente me respetaba, porque ser ingeniero de caminos es poseer un alto status social per se. Ya menos. Pero antes sí. No puedo evitar pensar en todas esas cosas cuando estoy cortándome los dedos en Inglaterra con cuchillos afilados en Italia, y mi compañero brasileño semianalfabeto se ríe de mí llamándome Mathematic Teacher mientras me doy coscorrones, me lleno de mierda o me corto los dedos, y entonces me acuerdo de todos los genios que descubrieron cómo hacer las cosas más sencillas y más fáciles, de todos aquellos que bucearon en las profundidades de los misterios de la naturaleza y descubrieron leyes que se cumplían invariablemente, todas las fórmulas matemáticas y físicas, me acuerdo de Euler, de Bernouilli, de Gauss, de Maxwell, Cauchy , Lamé, y todos esos genios que seguro se estarán también descojonando de mí desde algún lugar más allá de las estrellas, cuando me corto los dedos, me doy coscorrones, o me lleno de inmundicias en esta mierda de trabajo.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-59528425032127738722013-03-19T11:01:00.000-07:002013-03-19T11:01:08.367-07:00HIMNO NACIONALCosas interesantes que lee uno por la mañana en interné después de una noche de farra, con algo de resaca:<br />
<br />
Pues
resulta que estaba escuchando las Danzas Fantásticas de Joaquin Turina,
así, distraído y de repente me suena algo familiar. Presto atención y
es nuestro himno nacional. Entonces, picado por la curiosidad me pongo a
investigar, pensando que tal vez Turina fuera el creador de nuestro
himno. Pero no... resulta que encuentro ésto:<br />
<br />
"En el año 1761 se
escribe un «Libro de Ordenanza de los toques militares de la Infantería
Española», cuyo autor es Manuel Espinosa, en la que aparece la Marcha
Granadera, de autor desconocido." Y me suena raro que se desconozca el
autor de nuestro himno nacional. Sigo investigando. Wikipedia: "La
Marcha Real es uno de los himnos nacionales más antiguos de Europa: su
primera mención aparece en 1761 en el Libro de la ordenanza de los
toques de pífanos y tambores que se tocan nuevamente en la infantería de
Manuel de Espinosa de los Monteros. En este documento está escrita su
partitura y es titulado Marcha Granadera o Marcha de Granaderos, sin
autor conocido.Existe la creencia de que el autor de la Marcha Real fue
Federico II de Prusia, gran aficionado a la música. Dicha creencia se
inicia en 1861 cuando aparece por primera vez publicada en "La España
militar"." Total, que busco otra vez en la wiki al gran Federico II el
grande:<br />
<br />
http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_II_el_Grande<br />
<br />
Y
resulta que puede ser... "Federico II, es conocido por varios apodos,
tales como; "el rey filósofo", "el rey músico"; pues fue un compositor y
flautista nato, "el rey masón" o, "el viejo Fritz" "<br />
<br />
Encima era masón.<br />
<br />
Otro dato interesante es que no dejó heredero, hecho cuyas causas más probables son:<br />
<br />
1ª
era homosexual: "Existen sospechas fundadas sobre la homosexualidad de
Federico II el Grande, pero ningún dato definitivo. Aparte del episodio
de su fuga y la muerte del teniente Hans Hermann von Katte, el mejor
amigo de Federico y quizás su amante, por asistirlo en sus planes,
existen diversos otros indicios que parecen confirmar su
homosexualidad."<br />
<br />
2ª era impotente.<br />
<br />
Y he llegado a la
conclusión de que es probable que nuestro himno nacional fuera compuesto
por un rey homosexual o impotente, masón y extranjero a mediados del
siglo XVIII.<br />
<br />
Es diver investigar en interné.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-34865969054870291882013-03-19T10:51:00.000-07:002013-03-19T10:59:56.287-07:00paradojas y cosas chungas en mates...<b>No existen conjuntos cuyo tamaño esté comprendido estrictamente entre el de los enteros y el de los números reales</b>,
esta es la hipótesis del continuo. Y es indecidible, lo cual significa
que no se puede decidir si es verdadera o falsa en base a axiomas en los
que se funda. Es decir que se puede establecer dicho axioma o justo el
contrario en matemáticas, y nos podemos quedar tan agustito.Y nos
podemos quedar tan agustito por que las mates seguirían siendo
consistentes. Esto demuestra cuán rigurosa es esta rama del saber (iba a
decir ciencia, pero no, no es ciencia).<br />
<br />
Creo que ya lo dijo
Beltrand Russell, " La matemática es esa cosa en la que no se sabe si lo
que se dice es verdadero o falso " , o algo así, (no la recuerdo de
memoria y no la encuentro en el interné). Y esto es por que es una
ficción. Una creación humana. Una herramienta simbólica. Y la paradoja o
paradojas son inevitables, desde lo más básico: la teoría de conjuntos
(una teoría llena de paradojas en sus inicios y que tuvo que ir
implementándose, creando "axiomas" adecuados para eliminarlas todas. Una
de las primeras paradojas, por cierto fue la del propio creador de la
teoría, la paradoja de Cantor, y otra famosísima es la paradoja de
Russell, insto a quien tenga curiosidad que las busque en interné, que
éstas seguro que vienen *(ver nota) .) hasta las teorías más complejas
de la lógica matemática, se encuentran cosas indecidibles en
matemáticas.<br />
<br />
Kurt Gödel fue el que se encargó de joder los sueños
dogmáticos de Hilbert y Russell ,entre otros, enunciando su famoso
Teorema de la incompletitud... "toda teoría aritmética recursiva que sea
consistente es incompleta". Ahí dejo enlace para los curiosos:
http://es.wikipedia.org/wiki/Teoremas_de_incompletitud_de_G%C3%B6del .<br />
<br />
*NOTA: para los vaguetes ya os las escribo yo<br />
<br />
<i>PARADOJA DE RUSSELL</i>
(en su versión conocida como Paradoja del Barbero, que es la más amena y
poética de cuantas paradojas de teorías de conjuntos se han escrito)<br />
<br />
En un lejano poblado de un antiguo emirato había un barbero llamado As-Samet <i>diestro en afeitar cabezas y barbas, maestro en escamondar pies y en poner sanguijuelas</i>.
Un día el emir se dio cuenta de la falta de barberos en el emirato, y
ordenó que los barberos sólo afeitaran a aquellas personas que no
pudieran hacerlo por sí mismas. Cierto día el emir llamó a As-Samet para
que lo afeitara y él le contó sus angustias:<br />
<br />
—En mi pueblo soy el
único barbero. No puedo afeitar al barbero de mi pueblo, ¡que soy yo!,
ya que si lo hago, entonces puedo afeitarme por mí mismo, por lo tanto
¡no debería afeitarme! Pero, si por el contrario no me afeito, entonces
algún barbero debería afeitarme, ¡pero yo soy el único barbero de allí!<br />
<br />
El
emir pensó que sus pensamientos eran tan profundos, que lo premió con
la mano de la más virtuosa de sus hijas. Así, el barbero As-Samet vivió
para siempre feliz.<br />
<br />
<i>PARADOJA DE CANTOR</i>: Sea C el conjunto
de todos los conjuntos. Entonces todo subconjunto de C es así mismo un
elemento de C; luego, el conjunto potencia de C es un subconjunto de C;
pero esto implica que la cardinalidad del conjunto potencia es menor o
igual a la cardinalidad de C. Pero entonces, según el teorema de Cantor,
la cardinalidad de C debe ser menor a la cardinalidad del conjunto
potencia. Así pues, el concepto de conjunto de todos los conjuntos lleva
a una contradicción.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-30582114689091386932013-03-19T10:48:00.003-07:002013-03-19T11:00:16.062-07:00La mala sangre de los científicosLa modestia (y mala hostia) de los físicos , dos ejemplos (dos frases muy parecidas):<br />
<br />
<ol>
<li> La primera frase es: <b> “Si he visto más lejos es porque estoy sentado sobre los hombros de gigantes” </b>Lo
dijo Sir Isaac Newton en una carta a Robet Hooke, que fue uno de los
integrantes de la Royal Society. Y según la opinión popular se hace
creer que fue en clara referencia a científicos de la talla de Kepler,
Copérnico o Descartes. Pero según otras hipótesis más maliciosas, se
cree (John Gribbin, " Historia de la Ciencia") que realmente fue
haciendo una maliciosa referencia a la chepa de Hooke (tenía joroba), ya
que éste fue el primero en descubrir la ley del inverso del cuadrado de
la distancia. Y no Newton. (Además la cita no es original, ya que se le
atribuye al teólogo y filósofo Bernardo de Chartres, que vivió en el
siglo XII).Por otra parte ¿alguien conoce a Hooke?, yo sí. Pero lo
conozco gracias a una insulsa "Ley de Hooke" que dice que el
alargamiento sufrido por un sólido elástico es proporcional a la tensión
(fuerza/sección) producida por la fuerza sobre dicho sólido , e
inversamente proporcional a su módulo elástico (E). Ley que me fue muy
útil en la carrera de ingeniería para resolver problemas de elasticidad y
resistencia de materiales. No lo conozco por sus grandes trabajos de
micrografía, o de óptica ( donde también adelantaba resultados
atribuidos a Newton), etc, etc. El mérito histórico y la fama se la
llevó Newton. Pobre Hooke...</li>
<li>La otra frase es: <b>"Si he visto más lejos que otros, es porque estoy rodeado de enanos"</b>.
Lo dijo Murray Gell-Mann (autor de El quark y el jaguar, premio nobel
de física, por su trabajo (¿descubrimiento?) sobre los quarks). Supongo
que, sabiendo el verdadero sentido de la frase de Newton, y siendo mucho
más directo que él, lo de "enanos" está referido a la estrechez mental
de los científicos que no supieron encontrar o ver las cositas que el
encontró o vió. (Y mira que eran pequeñas....)</li>
</ol>
<br />
Hay que tener mala sangre, verdad?Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-48415052479296738622013-01-25T05:58:00.002-08:002013-01-25T05:58:32.762-08:00enfermedad mortalTengo una enfermedad mortal<br />Y ninguna aguja de metal<br />Me podrá inyectar<br />Jamás<br />Nada<br />Que me haga mejorar<br /><br />Tengo una enfermedad mortal<br />Y lo único que hago es gritar<br />¿sabéis a lo que me refiero, verdad?<br /><br />Entonces disculpad<br />Que no os pida ayuda<br />¡Y dejadme morir en paz!.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-80169910133296991892013-01-24T14:29:00.002-08:002013-01-24T14:29:45.349-08:00el atracador del siglo xix- Ahora, señor míreme atentamente <br /><br /> (su influjo empezaba a cobrar su efecto en él)<br /> la boca entreabierta y la expresión propia de alguien que está <br /> viendo algo que no puede creer.<br /><br />-
Tiene usted un arma terríblemente preciosa, señor. El cañón cromado y
con sus iniciales en el mango, ahora cubiertas por el sudor y la sombra
de la palma de su mano. <br /><br /> El arma, antes firmemente sujeta, comienza a temblar a escasos <br /> milímetros de lanariz del que está hablando.<br /><br />-
Bonito regalo de su tío John... ¿su padrino tal vez?. Muy adecuado para
el día de su graduación. Pero hijo, ¿que es lo que pasó?, ¿como se
encuentra en esta situación?, déjeme ayudarle. Míreme a los ojos de
nuevo. Atienda , esto será su salvación.<br /><br /> Con los ojos imparpadeantes, secos, el que empuña el arma <br /> asiente como un niño que va a recibir su recompensa.<br /><br />- Abra usted la boca hijo, como si le fuera a ver el médico cuando le duele la garganta.<br /><br /> Boca abierta con una expresión bobalicona.<br /><br />- Se va a tomar usted la medicina que le recomenaré, eso le curará, hijo.<br /><br /> Asentimiento.<br /><br />- Pero... déjeme su precioso revólver, amigo, que empieza el tratamiento. Relájese.<br /><br />Deposita
suavemente el arma en la mano del viejo. Y éste agarra firmemente el
revólver y descarga todas sus balas en la otra mano. Seguidamente
introduce las balas en la boca del atracador y le ordena que se las
trague, una a una. Cuando ha terminado le devuelve el arma y le
recomienda que vaya al hospital. Tal vez necesite un lavado de estómago.
Ha sido indulgente, la medicina podría haber sido más drástica, pero
hoy la función había ido bien y estaba de buen humor. Además, un viejo
mago como él no necesitaba mancharse las manos de sangre a esas alturas
de la vida, ¿para que complicarse? la hipnosis ya le había sacado de
atolladeros más difíciles que ese, siempre era una solución cómoda para
pequeños percances de ese tipo.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-70029145272089619432013-01-24T14:10:00.002-08:002013-01-24T14:28:36.971-08:00resaca<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
En las noches de los lugares obscuros es bastante fácil jugar a la comba con
los cordones umbilicales que nos unen a todos, cuando las alfombras de humo
pasean al ruido que perfora los oídos, y los brebajes y polvos mágicos deslían
todos nuestros nudos en la cabeza (o casi).<br />
<br />
Todo es mucho más patético pero fácil: el volumen, la masa, la carne en
movimiento, y que entren en contacto los deseos inducidos por el olvido de la
moral subyugada, dispuestos a morir si hace falta por sembrar la simiente... De
pronto sorpresa (todo ha pasado) y almohadas, olor a mamá y a humo de leña
seca, deseos de teletransportación para hacer equilibrio sobre un hilo dental dispuesto
entre dos astas de vaca, saltos de charcos en niños anormalmente higiénicos. Y
flores: margaritas y amapolas, su olor mezclado con caca vacuna, arados y
zachos. Ambientes bucólicos, que con los ojos cerrados siembran una sonrisa.<br />
<br />
Fantasmas de lágrimas de impotencia sobre tu cara cuando abres los ojos y te
descubres dentro de una cárcel de hormigón armado, cañerías, cables y ondas
hertzianas, perfume de petróleo y sales de baño.... Todo eso y el olor a
chotuno bañado en humo que ha impregnado tus sábanas.<br />
<br />
Luego el agua tibia te purifica, vuelves a nacer e instantáneamente te haces
otra vez al ambiente.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-29115284870484888302013-01-24T13:50:00.001-08:002013-01-24T13:54:19.064-08:00miradas<div style="font-family: inherit;">
Te vi allí, donde las miradas tejen una alfombra que vuela a la altura
de los ojos. Otra vez tenías esa máscara que ocultaba tu cara de niñita
enferma. El ácido cómico ya iba haciendo efecto, y las sonrisas
invitaban a abrazarse, a besarse en los labios, a hablar a los oídos, a
decir “si” con la cabeza. Entre las sombras distinguí tu mano agarrada a
otra, de espaldas, y una sonrisa pasajera de deseo que se evaporaba
tras deshacer voluntariosamente el nudo de los dedos que pretendían
atraparte. Habías apostado fuerte a una buena baza y no era hora de
echarse un farol, ¿verdad? Pero mis ojos te andaban buscando, y al
encontrarse con los tuyos, te recordaron que esa baza estaba ahora
lejos, entonces un disimulado abrazo de confianza al verme, caricias de
cariño añejo… y luego todo lo demás. Terminamos vencidos por nuestros
deseos, en el cuarto de baño de aquél petrolero ardiendo, y nuestras
esperanzas de ser algo más fieles a nosotros mismos, ahogadas dentro del látex, en el
fondo del retrete.</div>
Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-35059429466486307582013-01-24T13:23:00.000-08:002013-01-24T13:23:46.782-08:00La luz y mi narcisismo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b>La luz y mi narcisismo</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b> </b> </div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
Por fin logré dominar a aquél haz de luz. Era un corcel tremendamente
indócil y escurridizo, pero una vez montado en él, conseguí mi objetivo: el
espejo no devolvía mi imagen.<br />
<br />
Había vencido a Mi Enfermizo Narcisismo.</div>
Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-51717401206551804802013-01-23T06:06:00.002-08:002013-01-24T13:24:01.488-08:00el sueco triste<b>el sueco triste</b><br />
<br />
Tan triste que <br />
el mar <br />
le supo dulce<br />
<br />
....el mar<br />
<br />
Tan solo que <br />
el desierto <br />
era su eco<br />
<br />
... su eco<br />
su eco ... <br />
sueco ....<br />
<br />
¿sueco...?<br />
...... era suecoEmiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-52188876269952641792013-01-23T05:53:00.003-08:002013-01-24T13:24:13.755-08:00pregúntese al forense<u>Pregúntese al forense</u><br />
<br />
- ¿escena del crimen?<br />
- su cuerpoEmiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-49243814871194551242013-01-23T05:52:00.002-08:002013-01-24T13:24:26.078-08:00enfermedad mortal<u>Enfermedad mortal</u><br />
<br />
-¿murió?<br />
- Era inevitable, estaba aquejada de "vida".Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-32868946637655011892013-01-23T05:44:00.004-08:002013-01-24T13:24:34.682-08:00martes trece<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<b>Martes Trece</b><br />
<b> </b> </div>
Dedicado a mi ciudad favorita, a Schopenhauer, y a mi maldito sino:<br />
<br />
<br />
Martes trece.<br />
Mala suerte.<br />
Mamá muere.<br />
Matan peces.<br />
Gatos negros,<br />
Gansos feos,<br />
Y también cuervos.<br />
<br />
Pajarracos volando <br />
Por la mañana<br />
... Entrando<br />
Por la ventana<br />
<br />
Aquí,<br />
Llueve gris,<br />
Huele a pis<br />
Y<br />
Se abren los paraguas<br />
Dentro de unas casas<br />
Repletas de arañas<br />
Y mariquitas muertas.<br />
<br />
Un maullido negro llena<br />
Las calles de escaleras<br />
Todas abiertas<br />
<br />
En la Ciudad-humo<br />
Duerme el Hombre zurdo,<br />
Solitario y agorero<br />
Sobre la cama,<br />
Con su sombrero.<br />
<br />
Y los barcos zarpan<br />
Llenos de mujeres.<br />
Con miles de zapatos<br />
Color azul metálico,<br />
Ocupando mesas <br />
Sucios y desabrochados<br />
Y en sus proas <br />
Y en sus popas<br />
Caen muertos miles de albatros.<br />
<br />
y el sol....<br />
el sol se esconde<br />
dentro de una lata oxidada<br />
de fabada caducada.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-16552728875059789892013-01-23T05:35:00.003-08:002013-01-24T13:24:42.363-08:00¿con qué velocidad llegará al suelo la novia nevada que camina ciega por la calle?<b>¿con qué velocidad llegará al suelo la novia nevada que camina ciega por la calle?</b><br />
<b> </b>
<br />
<u>La novia nevada</u><br />
<br />
De poco me sirve <br />
decirle a la esposa<br />
el día de su boda<br />
"mira, querida,<br />
el cielo también se viste<br />
de novia"<br />
cuando es evidente<br />
que sucede<br />
una gran orgía<br />
en el cielo, ahí arriba,<br />
y nieva semen.<br />
<br />
De poco me vale<br />
decirle "tranquila preciosa"<br />
cuando su traje<br />
es ahora de camuflaje<br />
y ella parece<br />
que<br />
desaparece<br />
entre la cópula<br />
de los ángeles.<br />
<br />
<br />
<u>camino ciego por la calle</u><br />
<br />
Por la calle<br />
a veces<br />
cierro los ojos<br />
para no ver los horrores<br />
que nacen<br />
de una úlcera,<br />
de un dolor de muelas<br />
o un dolor de cabeza,<br />
de un bolsillo roto, <br />
o de la inmortalidad de la abuela<br />
que no huele aún a lilas,<br />
que no nos deja la herencia.<br />
Cierro los ojos y sigo andando<br />
con torpeza<br />
bajo un esquema mental de la calle<br />
aún a riesgo de tropezar con alguien<br />
, o de sentir de pronto en la frente<br />
el frío tacto, el tacto inerte<br />
de una solitaria farola<br />
que se movió de su sitio a drede.<br />
<br />
<u>¿con qué velocidad llegaré al suelo?</u><br />
<br />
DESDE UN QUINTO PISO<br />
Desde un quinto piso<br />
miro hacia abajo<br />
hay una obtusa carretera<br />
con un tráfico rodado<br />
y miro a la gente ahí afuera<br />
gente anónima, caminando<br />
como autómatas sobre la acera<br />
y miles de chicles pegados<br />
en las viejas losetas.<br />
Veo ancianos esperando<br />
en la parada, sentados,<br />
hablando algunos sobre el mal tiempo,<br />
otros sobre el fútbol, y otros sobre buenas tetas.<br />
Desde el quinto piso miro todo ésto,<br />
y entonces sólo me cabe una duda en la cabeza:<br />
"si me tiro por la ventana ahora mismo,<br />
¿con qué velocidad llegaré al suelo?"Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-26788787013908028152013-01-23T05:23:00.004-08:002013-01-24T13:24:51.416-08:00elogio del olvido<b>Elogio del olvido</b><br />
<b> </b>
<br />
Normalmente no recordaba cómo había acabado la noche anterior.<br />
<br />
Para
intentarlo, a veces me deslizaba por la penumbra de la habitación y
comenzaba a olisquear como un perro la ropa tirada en el suelo.<br />
<br />
Si la ropa olía sólo a alcohol, puede que la noche hubiera sido cojonuda.<br />
Si además olía a humo, tal vez pudiera no haber ido mal del todo.<br />
Si también olía a mujer, seguro que terminó mal.<br />
<br />
Y
si la ropa sólo olía a mujer... Si la ropa que estaba en el suelo olía
sólo a mujer, entonces podía tener la absoluta certeza, de que esa ropa
no era mía.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-49848851323799905622013-01-23T05:23:00.002-08:002013-01-24T13:25:03.779-08:00microfábula para perdedores<b>Microfábula para perdedores</b><br />
<b> </b>
<br />
Le dijo un día el gato al ratón <br />
" Hoy te comeré pero mañana...<br />
... mañana te pediré perdón"<br />
<br />
<i>Microescolio
para microfábula: Es bien claro por analogía anatómica, que a los que
pedirá perdón el gato son a sus propios excrementos... fruto de la
descomposición de las partes no nutritivas del ratón en su aparato
digestivo.( pequeña disgresión: ¿se imaginan semejante estupidez
etológica extendida al comportamiento humano?, ¿no acabaríamos todos en
un frenopático?, la realidad es que, la propia realidad humana interseca
a gran parte de este comportamiento bajo el opaco velo de una tupida
red o estructura aceptada por todos los integrantes de una (perdón por
la palabra) "Sociedad" mucho más compleja y digna de un análisis
pormenorizado presumiblemente demasiado extenso como para incluirlo en
esta disgresión. Fin de la disgresión.) Fin del microescolio para
microfábula</i>Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-34448018204444639282013-01-23T05:16:00.002-08:002013-01-24T13:25:12.270-08:00el título<b>El título</b><br />
<b> </b>
<br />
La hallé sobre su mesa con un profundo y limpio corte en cada muñeca. <br />
La sangre cubría un folio. Había algo escrito. Parecía el inicio de un nuevo cuento infantil :<br />
" Al llegar el Otoño los árboles se pusieron tristes y lloraron todas sus hojas "<br />
Un pegote de sangre coagulada en el extremo superior del folio hacía las veces de título.<br />
Recuerdo que me pareció perfecto cuando la encontré.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-41512622496787484722013-01-23T05:14:00.003-08:002013-01-24T13:26:05.721-08:00la parrillada<b>Cuando tot se comió al bebé</b><br />
<b> </b>
<br />
Cuando Tot se acercó a la cuna del bebé todos pensamos que lo hacía
para reconocer al nuevo miembro de la familia. Andabamos todos liados
con el asunto de la parrillada. Es asombroso el poco tiempo que tarda un
perro en saciar su instinto voraz. Cuando Tot apareció con el brazo
sangrante del bebé entre sus fauces, el pensamiento de la familia
cambió. Todos pensaron "perro malo". Mi madre invocando a su dios en
alto. Mi padre con el hacha de cortar huesos dirigiéndose hacia el
cráneo de Tot. Mi hermana desmayada, en el suelo. Mi cuñado mirando
espantado el interior de la cuna. Y yo, como una estatua, con el
cabritillo medio descuartizado que nos iba a servir de comida a medio
metro, reflexionando sobre el asunto de los perros, sobre que Tot no era
consciente de haber hecho nada malo y no se merecía un hachazo en la
cabeza. Reflexionando sobre lo miserables que somos los seres humanos, y
sobre si al final, asaríamos ese suculento cabritillo.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-42790701479569516802013-01-23T05:11:00.001-08:002013-01-24T13:25:38.979-08:00tumbados en la autovía<b>tumbados en la autovía</b><br />
<br />
<b> </b>
<br />
Tras otra noche anodina, de vuelta a casa se me ocurrió que podríamos
tumbarnos en medio de la autovía central, y así lo hicimos, cogiéndonos
de la mano. Fue un tiempo que el reloj de mi pulsera determinó como
breve, pero que a ella y a mí nos supuso la concentración de toda la
noche, y del día, y de la semana, y puede que de toda la vida en ese
instante. Un par de coches, nos esquivaron. El segundo se paró a pocos
metros, tras un pitido y un frenazo que dejó marcas en el betún. Nos
levantamos y echamos a correr en dirección contraria a los coches, por
el arcén. Las voces e improperios del conductor del coche se perdían en
la lejanía. Al llegar a casa lo hicimos bestialmente, agarrándonos de
ambas manos, como si esos fueran a ser los últimos polvos de nuestras
vidas. "Menos mal que se me ocurrió lo de tumbarnos en la carretera."
pensé al dormirme sobre el suelo de la cocina.Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-568184678256210652.post-3922847275183287522013-01-23T05:09:00.001-08:002013-01-24T13:26:51.703-08:00como prometeo<h2 style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: x-large;"><b>Como Prometeo</b></span></h2>
<b> </b>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-size: small;">Hay puzzles que
sólo pueden construirse con la rígida pauta de unir unas piezas con
otras hermanas preestablecidas por una figura, una forma. Y como
consecuencia de esto, en un orden necesario. Un puzzle se comienza
eligiendo una pieza al azar y continúa expandiéndose alrededor de esa
pieza como si de una conquista axial del plano se tratara, para acabar
en un todo rígido, preestablecido. No es el caso de este puzzle. En
éste, ideas pasadas, presentes y futuras (en el sentido de que aún no
has he concebido e irán surgiendo en la narración), propias y ajenas,
darán lugar a un todo azaroso, una forma amorfa no prediseñada.
Innecesaria, acaso incoherente. No pretende ser la imagen de nada,
ningún reflejo pero quizá si la consecuencia de esa dispersión , de esa
disonancia cognitiva , de esa desnaturalización racional a que me veo
sometido. A que nos vemos sometidos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-size: small;">El doctor
Frankenstein creó a su criatura a partir de retazos orgánicos sin
sopesar previamente la posible naturaleza del ser que iba a ser creado.
Ese ser, posteriormente se apoderó de su voluntad cuando cobró
consciencia. Destruyó a su creador hasta el punto de que ese nombre,
“Frankenstein” no representa ya en el imaginario popular a ese
estudiante aventajado de medicina que soñaba con ser Dios y crear la Vida Eterna,
sino al Monstruo que él creó. Ese monstruo que actualmente inunda las
pantallas de Televisión con metafóricas formas que hacen renacer el mito
de Prometeo. Ese filántropo Titán que , con la perspectiva de dotar del
poder del fuego y de la sabiduría de las artes a un ser que suponía
puro, dotó de los saberes de la ciencia a los hombres sin sospechar para
que fines iban a ser usados en un futuro. Evidentemente Prometeo no era
clarividente, por que ese robo primigenio es el germen de gigantescos
Monstruos. No dudo que sin duda fue engañado, seducido, pero ignoro si
eso lo narra el mito.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-size: small;">Estos Monstruos
ahora se nos presentan como un mosaico de imágenes variopintas de miles
de colores y de voces, unas veces sedantes otras estridentes, que
conforman tras la pantalla luminosa “la noticia”. He de decir que “la
noticia” para mí ha pasado a ser antónimo de “ la realidad de las cosas”
y sinónimo de “la ilusión” (por no utilizar los términos, más drásticos
y absolutos de “verdad” y “falsedad”) . La noticia es un método
legítimo para metérnosla doblada a todos, sin anestesia ni bisturí. Un
maravilloso instrumento de ese Poder ficticio de la Plutocracia
legitimado únicamente por nuestra credulidad, por nuestra necesidad de
crear ficciones que no desentonen demasiado, de nuestra necesidad de
figurar la realidad , casi siempre de manera poco objetiva.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-size: small;">Esas imágenes del
Monstruo, actúan a la manera de potentes especias que aliñan el
espíritu. De su original sabor, nada termina por quedar. Como las
comidas que he degustado otras veces, las miro y sé a lo que me van a
saber. Las degusto antes incluso de introducirlas en mi boca. Y algunas
no saben bien. Lo mismo me ocurre con estos espíritus aliñados. Lo
observo en los ojos , en los labios, en los pasos, en la voz, en las
manos, en el tacto, en … De lo que originalmente fue una crujiente
manzana, sólo queda el viscoso sabor del gusano que la infectó. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-size: small;">Y de las hermosas Costillas de Adán tras la Metamorfosis
orquestada por un deseo sólo queda la divina figura metamorfoseada, lo
“bello”. Observar el mito bíblico de que la mujer nació de un deseo, y
por tanto de una debilidad. Al extraer dios la costilla inferior a Adán,
dejó una herida abierta bajo la pelvis. Dios operó desde abajo al
primer hombre. El placer que surge tras la cicatriz que une mi ano y mis
testículos , cuando me uno a una de las costillas , ese placer nace de
la reintegración de ese apéndice para formar un todo cósmico,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reviviendo
un momento primigenio. Nace un Dios de tal unión. El germen de tal
unión residía, hace un tiempo impreciso, en la mirada. Esa conexión
primigenia entre dos humanos. Esa unión a distancia. Ahora , la visión
de una mirada resta importancia a lo que se observa. Ahora no se sabe,
se indaga. Y todo es equivocación. Ilusión que nace de lo turbio del
espíritu. Tengo mis cojones llenos de miradas perdidas. Y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no
valen nada. Miradas que se pudren ahí dentro, que se van por el
excusado mientras, a veces, me pregunto cuántas costillas de Adán hacen
falta para saciar mi apetito. Luego pienso que corro el riesgo de
germinar, de plantar semillas y regarlas, sembrar apéndices de mi ser.
Les saldrían ojos, (pienso), bocas, piernas y manos que se agarrarían a
mis entrañas para luego devorarlas, como el águila a Prometeo. Como
monstruos. Me vaciarían. Quedaría vacío. Vacío de vida, y lleno del
tiempo que he perdido, lleno de esas decisiones, de esas circunstancias
que se desarrollan bajo el monótono e incesante cántico agónico y ritual
de los relojes. La obligación de ir haciendo cosas. A veces como una
máquina, como un autómata. A veces como un saco de huesos, músculos y
sangre, pero siempre equivocándote. Como Prometeo.</span></div>
Emiliohttp://www.blogger.com/profile/07381313164226624456noreply@blogger.com0